Когда я несла своего малыша домой, старая женщина схватила меня за руку. — Не заходи внутрь — позвони своему отцу, — прошептала она. Но мой отец умер восемь лет назад. И всё же я набрала его старый номер… и когда он ответил, то, что он сказал, заставило меня застыть на месте…
Я стояла у входа в наш девятиэтажный кирпичный дом, сжимая в одной руке тяжёлую дорожную сумку, а в другой — моего новорождённого сына Майкла, закутанного в бледно-голубое одеяльце. Ноги дрожали — не от усталости...